Nunca antes al ver una película me había enojado tanto y, al mismo tiempo, me había gustado tanto. Pink me puso furiosa por momentos, pero no es su culpa, es que retrata perfectamente la cultura de la violación no sólo en la India, sino en el mundo. Pero creo que mi enojo fue por causas mucho más personales. Muchísimo. Estando en la India discutí mucho por el echo de que querían proteger a las mujeres sin educar a los hombres y, a pesar de decir que las protegían, seguían culpabilizándolas si algo les pasaba. Como decir que ellos ya habían hecho su trabajo, que si algo les pasaba estaba en ellas. La dichosa protección significaba toques de queda que impedían que las mujeres pudieran hacer uso del espacio público cuando ellas ni siquiera tenían la culpa (y el problema eran los hombres, ¿no podían encerrarlos a ellos?), significaba tener un vagón de mujeres en el metro y vigilar estrictamente que ningún hombre se subiera. Y, ante todo, decir que las mujeres decentes no bebían alcohol, ni salían tarde, ni iban a fiestas, ni vivían con hombres. Seguir leyendo
La Hora del Té 